
婚礼上,厉承烬亲手为苏晚星戴上价值连城的钻石项链。
三天后,他在婚房撞见她和沈叙白纠缠。
“我的东西,宁可砸碎也不给人碰。
”他碾碎沈叙白的手指,将苏晚星锁进精神病院。
三个月,沈叙白从云端跌落:公司破产、父母车祸、妹妹被卖进黑市。
厉承烬把骨灰盒砸在他脸上:“你只配当垃圾。
”海风卷着灰烬扑向沈叙白绝望的脸。
厉承烬转身点燃雪茄,火光映亮他眼底嗜血的快意。
水晶吊灯的光砸下来,亮得晃眼。
空气里全是香槟、昂贵香水还有奶油蛋糕混在一块儿的味儿,甜得发腻,闷得人喘不上气。
厉承烬站在那儿,一身剪裁死贵的黑西装,像根插在花团锦簇里的铁柱子,又冷又硬。
他脸上没笑,嘴角绷得紧紧的,眼神扫过底下乌泱泱的人头,那些堆着笑的、举着杯的、嘴里说着“百年好合”的,在他眼里都像背景板上的灰点。
司仪的声音拔得老高,带着一股子刻意煽情。
...
三天。
厉承烬给了自己三天时间。
这三天,他像个最称职的新婚丈夫。
他推掉了所有不必要的应酬,每天准时回家。
餐桌上摆着佣人精心准备的晚餐,他坐在主位,苏晚星坐在他对面。
水晶吊灯的光冷冷地洒下来,照得银质餐具闪闪发亮。
空气里只有刀叉偶尔碰到骨瓷盘子的轻响,还有食物被咀嚼的细微声音。
厉承烬吃得不多,动作斯文,但带着一种不容置疑的掌控感。
他的目光偶尔会落在苏晚星身上。
她吃得很少,总是低着头,长长的睫毛垂着,遮住了眼睛。
颈间那条“星烬”项链从未取下,钻石在灯光下折射出冰冷锐利的光,刺着他的眼。
她安静得像一幅画,一幅没有灵魂的装饰画。
他问一句,她答一句,声音轻飘飘的,像随时会散在空气里。
“菜不合胃口?”他放下刀叉,拿起餐巾擦了擦嘴角。
苏晚星像是被惊了一下,抬起头,眼神有些飘忽。
“没…挺好的。
”她拿起水杯,小。
...
厉承烬松开了她的下巴。
那冰冷的触感离开,却留下了更深的寒意。
他站起身,高大的身影再次将她完全笼罩在阴影里。
他没有再看她,仿佛她只是一件被丢弃的垃圾。
他走到床边,拿起内线电话,按了一个键。
“上来,清理。
”他只说了四个字,声音没有任何波澜。
不到两分钟,主卧的门被轻轻敲响。
管家带着两个低着头、大气不敢出的女佣走了进来。
她们显然已经得到了某种警告,对房间里的一片狼藉——歪倒的梳妆台、散落的化妆品、地毯上可疑的暗红痕迹,以及蜷缩在地毯上、衣衫不整、满脸泪痕的新太太——视若无睹,动作迅速而沉默地开始收拾。
管家走到厉承烬身边,垂着眼,恭敬地递上一个干净的丝绒盒子。
厉承烬看也没看,随手将刚才从苏晚星脖子上扯下来的、还带着她体温和勒痕的“星烬”项链,像丢垃圾一样,“啪”一声扔进了盒子里。
价值连城的钻石撞击着丝。
...
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