
老辈人说,有些人的手,天生就是替死人说话的。
那些横死的、含冤的、说不出话的亡魂,最后一口不甘心,会缠在血衣上,久久不散。
寻常人碰了,轻则大病一场,重则疯癫失魂。
只有阴绣娘,能用一根针、一缕线,把那些怨气、记忆、甚至最后一瞬间的恐惧,一针一针,“绣”进新衣里。
不是超度。
是让死人“穿上”干净的衣裳,把该说的、不该说的,都封在针脚底下,一起埋进土里。
她们的手指常年冰凉,眼神比死人还静。
没人知道她们从哪来,也没人知道她们看见了什么。
只知道,若你心里有鬼,千万别找阴绣娘缝衣。
——因为你在她面前没有秘密,而她缝进衣服里的,或许不只是线。
雨下得跟瓢泼似的。
砸在瓦片上,噼里啪啦,像是无数只手在拼命拍打棺材板。
我捻着最后一针,穿过浸透河水的粗麻布料,打了个死结。
指尖触到那冰凉的皮肤,一股子淤泥和鱼腥味儿直冲鼻。
...
北上的路,走得像一场醒不来的噩梦。
马车颠簸,官道泥泞。
我怀里揣着那颗明珠,像揣着一块永不融化的冰。
它时不时硌着我,提醒我念儿在他们手里。
提醒我要去的地方,要见的人,要做的活。
十天。
我只有十天。
我几乎没合眼。
一遍遍在脑子里勾画那件嫁衣的样子。
鸾凤和鸣,金丝银线,血色暗纹……那是明懿贵妃被赐死时穿的吉服,也是她的殓衣。
宫里顶尖的绣娘耗时数年才成。
仿?拿什么仿?可我必须仿出来。
不仅要像。
要一模一样。
要能让那个凶手,看一眼就心惊肉跳,疑神疑鬼。
要能在绝境里,给我和念儿,撕开一条生路。
第九天傍晚,马车终于踏上了京城的石板路。
喧嚣声隔着车帘涌进来。
叫卖声,马蹄声,人语声。
热闹得刺耳。
我掀开车帘一角。
暮色里的京城,楼阁巍峨,灯火初上。
繁华得让人窒息。
也冰冷得让人骨髓发寒。
马车没有走正门,绕到镇国公府后街一。
...
日子在针尖和线头的反复穿梭里,变得粘稠而窒息。
白天,我坐在绣架前。
手指捻着那些冰凉昂贵的丝线,一针,一针,刺进绷紧的绢面。
绣的是鸾凤的轮廓。
脑海里反复回放的,却是腰带勒紧脖颈的弧度,是指甲划过皮肉的瞬间,是眼球凸出的绝望。
我必须分神。
必须强迫自己记住每一个细节——不是为了仿制,而是为了刻印。
为了将来某一天,能把它们变成刺向凶手的针。
监工的王嬷嬷几乎寸步不离。
她坐在靠门的矮凳上,手里永远拿着一只未完工的鞋底,纳得嗤嗤响。
眼睛却很少看鞋底。
总在我身上,手上,绣架上。
偶尔,她会突然开口,声音又尖又细,像砂纸磨过铁皮:“沈娘子,这金线的捻向,好像和原样不大一样?”“这羽鳞的排法,老身记得宫里的规制,是三七之数?”她懂行。
而且懂得不少。
不是普通的仆妇。
是慕遥特意放在我身边的眼睛,也是枷锁。
我垂下眼,手。
...
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