...
钥匙旋进锁孔的瞬间，金属摩擦的钝响像一枚生锈的硬币滚过空荡的走廊。
那声音裹着点滞涩的震颤，慢悠悠地漫开，又很快被更深的寂静吞了回去。
我握着钥匙的手顿了顿，指腹蹭过冰凉的金属齿痕——这串钥匙还是上次林薇去我家做客，
临走前硬塞给我的，她说“白丁你替我保管着，万一我哪天忘带了呢”，
那时她眼里的笑还像美院画室窗外的阳光，亮得能晃花人眼。推开门，
阳光从老式木窗的缝隙里淌进来，在地板上洇出几块菱形的光斑。浮尘在光柱里轻轻翻滚，
恍惚间，空气里似乎还凝着林薇留在这儿的余温。她总爱用的那款柑橘味护手霜，
混着松节油的气息，像一层薄薄的膜，附着在这间逼仄的出租屋。我站在玄关脱鞋，
鞋架第二层的帆布鞋歪歪扭扭地摆着，
鞋跟处还沾着去年深秋的银杏叶碎屑——那是我们去公园写生时，
她追着一片落叶跑了半条路，回来时鞋上就多了这抹金黄。鞋柜最下层，
一双粉白色拖鞋静静卧着。鞋头的兔子耳朵磨得卷了边，
露出里面浅粉色的线脚——那是林薇亲手绣的。高三那年寒假，她窝在我家沙发上绣了三天，
针脚歪歪扭扭，被我嘲笑“这兔子像被门夹过”，她却梗着脖子说：“兔子看着温顺，
但若是急了也会亮出尖牙，就像我自己。”说这话时，她的虎牙轻轻咬着下唇，
眼里闪着不服输的光，像极了她画里那些眼神倔强的少女。抬头望去，
阳台上的百合花早已失去当初的莹白。去年她生日时，陈皖捧着这束花站在楼下，
她隔着防盗窗朝我挤眼睛，转身时裙摆扫过晾衣绳，带得花盆晃了晃。
如今花茎蜷成枯褐的一团，花瓣缩成硬邦邦的小球，却仍固执地悬在绳上，
像她那些没说出口的执念。我伸手去解晾衣绳，指尖刚碰到干枯的花瓣，
就听见“簌簌”几声，碎成粉末落进了积灰的花盆里。我放下包走进客厅，
脚边的地毯还保持着被踩皱的形状。记得去年冬天，林薇总爱裹着毛毯蜷在这儿看画集，
陈皖来接她时，会弯腰把她连同毯子一起抱起来，她就像只偷藏了鱼干的猫，
在他怀里笑得眼睛都眯成了缝。角落的高脚桌上摊着她还未完成的画稿，
画布上是半成型的江景，左下角的浪花只勾了轮廓，颜料在调色盘上结成了硬壳。
凳子旁边的垃圾桶里，几幅被揉皱又抚平的人物速写露着边角，
能看清画中人弯腰系鞋带的背影——那是陈皖常做的动作，林薇说他系鞋带时腰弯得像座桥，
她能在桥洞里藏进一整个春天的秘密。指尖拂过画稿边缘，忽然想起高中时的画室。
阳光透过百叶窗，在地板上投下一道道光斑，林薇总爱在数学课上把速写本藏在课本后面，
笔尖划过纸面的沙沙声里，跃出的少女永远束着高马尾，眼瞳亮得能盛下星子。
有次被老师发现，她把画本往我怀里一塞，自己站起来罚站，阳光落在她挺直的背上，
像给她镀了层金边。下课铃一响，她冲回来抢画本，
却发现我在空白页上画了只吐舌头的小狗，气得追了我半条走廊。
拿到美院录取通知书的那天，她是跳着冲进我家的。指尖还沾着未干的颜料，
指甲缝里嵌着钴蓝和钛白，指腹泛着被水泡得发皱的白，却笑得那样笃定。
她把通知书往我手里一拍，纸张边缘还带着颜料的温度：“白丁你看！我说过我能考上的！
”那时窗外的蝉鸣正盛，她的声音混着热风撞进耳朵，仿佛那薄薄一张纸里，
藏着她一整个要泼洒开的人生——画布是天空，颜料是流云，而她要做那个执笔者。
我还记得她遇见陈皖的那个傍晚。晚自习刚结束，她拽着我往图书馆跑，
路灯把我们两人的影子拉得老长。在阅览室门口，她突然停下脚步，从口袋里摸出手机，
屏幕亮度调得很低，像捧着颗会发光的星。穿白衬衫的男生逆着光站在书架前，
指尖划过书脊，侧脸线条干净得像她画笔下最朴素的勾勒。“你看，”她的声音压得极低，
带着点连自己都没察觉的颤抖，“他叫陈皖，学建筑的。”她没说太多，只望着我，
眼里的光比夏夜流萤更盛。那是一种被懂得的雀跃，
无需言语便能感知——就像她第一次画出满意的水彩，第一次看懂毕加索的《格尔尼卡》，
第一次发现原来颜料混在一起能变出那样温柔的灰。我拍了拍她的胳膊，
看见她耳尖悄悄红了，像被夕阳吻过的云霞。他们很快陷入甜蜜的热恋。
林薇的画里开始频繁出现陈皖的身影：晨光里他低头系鞋带时腰弯曲的弧度，
雨夜里和她共撑一把伞的背影，图书馆里他看书时落在书页上的睫毛阴影。
她总说陈皖身上有松节油的味道，我说那明明是洗衣液的清香，
她却固执地摇头：“是他的味道，就像画框里的木质气息，让人安心。”而我也不得不承认，
陈皖确实成为了她世界里温暖的光。他会细致地挑出外卖里的葱姜，
哪怕林薇总说“我不挑食”；会在寒冷的冬夜揣着热奶茶等在画室楼下，
奶茶杯外裹着三层纸巾，怕烫着她的手；会在跨年夜的江边，用大衣裹住她，
任江风掀起两人交缠的围巾，眼里的笑意比对岸的烟花更亮。
有次我撞见他们在画室门口告别，陈皖替林薇理了理被风吹乱的刘海，
指尖在她额角轻轻碰了一下，像在对待一件易碎的瓷器。我见过林薇最柔和的时刻，
是在美术馆看展时。莫奈的《睡莲》在灯光下泛着朦胧的蓝，她指尖轻触画框边缘，
侧脸依偎着陈皖的肩，眼里闪烁的光比展品更加动人。“你看，”她轻声说，
“爱情就该像这样，把所有灰暗都调成暖色调。”那时陈皖低头看着她，
眼神温柔得像要化开，我站在不远处，手里的相机快门轻响，
把这一幕定格成了永恒——至少在那时，我以为是永恒。那束光熄灭在两年后初夏。
陈皖出车祸的消息传来时，我正在外地写生。电话里林薇的声音像被水泡过，
发着抖：“白丁，陈皖他……”后面的话被哭声咬碎，我握着手机往车站跑，阳光刺眼，
却照不进心里那片突然塌陷的黑暗。等我赶到医院，只看见走廊长椅上缩成一团的林薇，
她抱着警察递来的外套和钱包，呆滞地望着那些来来往往的人。
陈皖外套的烟草味与医院的消毒水味交织，成了此后漫长时日里，她怎么也放不下的执念。
我坐在她身边，想握住她的手，却发现她的指尖冰得像块玉。“他说要去见客户，
”她突然开口，声音干哑得像砂纸摩擦，“我们约好今晚一起画江边的夜景。
”她面前的画布还摊在画室里，颜料挤在调色盘上，未干的钴蓝和橙红混在一起，
像一场来不及完成的日落。画笔被遗弃在角落，颜料管干硬如石，她的世界从此只剩黑与白。
曾经爱穿的鹅***连衣裙被压在衣柜最底层，画架上蒙着厚厚的布，
连窗外的阳光都像是被过滤过，失去了温度。有次我去看她，
发现她对着陈皖的照片坐了一下午，睫毛上沾着未干的泪，像落了层霜。“他怕黑，
”她突然对我说，声音轻得像叹息，“晚上睡觉总爱开着小夜灯。
”我收到她的遗书是在她走后的第三天。快递员送来一个牛皮纸信封，边缘泛着潮意，
像是被雨水打湿过。字迹歪扭得像被泪水泡过，有些笔画晕开了墨，辨认时指尖都在发颤。
“白丁，替我收拾那些画，别让爸妈看见。”“画室窗台的多肉记得浇水，陈皖送的那盆。
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